Des bouts de corps
glissent sur le pavé,
dans le rond de terre
autour des arbres,
contre l'arbre.
On se laisse apparaître.
Dans le passage, les mains
attendent.
Le café est désert.
L'attente, c'est la
lenteur de l'œil.
Il y a un type au comptoir
qui a l'air de ruminer sa solitude.
Dedans/dehors, tout est
lisse.
Et la vie coule comme la
pluie dégouline.
Pas moins, pas plus.
Dans la beauté des bleus.
Je ne sais pas comment ça
commence.
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